JAIME ANTONIO GUZMAN: "Mientras tú no seas mi Señor ni yo tu Siervo, quizás podamos comprendernos algún día..."

JAIME ANTONIO GUZMAN: "Mientras tú no seas mi Señor ni yo tu Siervo, quizás podamos comprendernos algún día..."

Tras el Triunfo de la Derecha en Chile

POETAS:

En la segunda vuelta electoral el país habló y tras el Triunfo de la Derecha en Chile, la invitación es a mirarse a los ojos, a ocuparnos de los asuntos del País en serio y a recapacitar sobre la desición del Pueblo. Esta bofetada debemos replantearla como una posibilidad concreta para construir una oposición vanguardista, considerando que habrá que salir a la calle cuando se requiera y repartir una poesía de esperanza, de denuncia y de amor.

Acá les obserquio Loa a la Dialéctica de Bertolt Brecht, para que nos ayude a meditar.

“Loa a la dialéctica”

Con paso firme se pasea hoy la injusticia.

Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más.

La violencia garantiza: Todo seguirá igual.

No se oye otra voz que la de los dominadores,

y en el mercado grita la explotación: Ahora es cuando empiezo.

Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora:

Jamás se logrará lo que queremos.

Quien aún esté vivo no diga jamás.

Lo firme no es firme.

Todo no seguirá igual.

Cuando hayan hablado los que dominan,

hablarán los dominados.

¿Quién puede atreverse a decir jamás?

¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros.

¿De quién que se acabe? De nosotros también.

¡Que se levante aquel que está abatido!

¡Aquel que está perdido, que combata!

¿Quién podrá contener al que conoce su condición?

Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana

y el jamás se convierte en hoy mismo.

Bertolt Brecht

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POETAS

EN LA

CIUDAD

Antología

Lanzado en Enero de 2009, en la XXVII Feria del Libro de Viña del Mar

Esta antología es un homenaje a todos quienes hacen ciudad, pero muy especialmente, es un homenaje a los artistas que engalanan las grises avenidas a través de sus canciones, de sus acordes, de sus versos y cuentos, de sus danzas y performance, de sus chistes, de su artesanía, de sus pinceladas y graffitis, dándole sabor, color, olor y sentido de pertenencia a las esquinas, rincones, parques y plazas de las ciudades de este país llamado Chile.



JAIME ANTONIO GUZMAN

“¡Ja ja Jaime se ríen los muertos!”


Venid a mí, amigos del lodo

Venid a mí, amigos del lodo
que una vez tan sólo
una vez intentaron bañarme
pero a mi fiel resistencia
nadie osó un esfuerzo más.

Venid a mí, amigos del hambre
porque su lucha tendrá que esperar
un par de año más
quizá tres o cuatro o cinco
hasta que nuestros hijos nazcan
crezcan, se reproduzcan y mueran
comiendo tortas
y asistiendo todas las noches al mismo circo.

Venid a mí, amigos del alba
que de noche no dormiré
esperando que los reyes acampen de mi lado
de este lado de la noche
porque sólo bajo esta oscuridad esperaré
que sus manos también se arañen
con las uñas de mi descontento.


Santiago, te regalo esta sincera

Santiago, te regalo esta sincera
escrupulosa y languidecida tonadilla
que aunque sincera presurosa
se me anuda en el intento
desde la piel contraída de mi cuello
al centro de mi garganta, al centro
justo entre mi pecho y este maltrecho bozal
que me cansa en el camino
sólo por saberme pensándote.

Pero me descorvo y a vista alzada
carraspeo este resfrío inconciente
que no se contenta
que no se quieta
que se inmola en un esfuerzo sepulcral
por recordarte en este leve murmullo
tormento congelado por tu suplicio
porque parece que en tus rincones
las aguas de los inviernos torrentosos
no se han llevado aun tus penas
ni fregado tus suelos
por no sudar en vano entre tanto verano inconcluso.

En este regalo sincero, Santiago
se me ha atado hasta el respiro
y muere junto contigo
este sonsonetillo maldito que te recuerda
por no morirse a solas
de la impresión que nos dejamos
tú y yo como dos hermanos reconciliados
en plena intención de revivirnos
mareándonos como borrachos guachacas
en estas quinientas vueltas por fuera
de la Circunvalación Américo Vespucio.



CHRISTIAN GONZÁLEZ DÍAZ

“No faltarás a mis ojos porque estás clavada a mis pasos”


I

Y ahora que te encuentro
sin haberte buscado
siento perfectamente el abdomen estriado
los besos huelen a cigarrillo
las manos callosas enganchan
los vellos de tus piernas
…extraño soy a tu existencia
fundidos estamos sobre el pasto
tus ropas reposan sobre la mierda del perro
le quitamos su guarida
nos observa desde cerca esperando su turno

desconozco el cuerpo mi corazón late desenfrenado

mirándonos desapareces de pronto

acojo al perro como tu recuerdo

fumo y recuerdo tus besos

me levanto por las noches

paseamos con mi amigo perro

llevo bolsas que luego cuelgo en la pared

recuerdo

huelo las horas que vivimos juntos

trato de recordar tu nombre

todos se niegan a ayudarme

blasfemo, corrompo, liquido

mas lo que quiero es enredarme en tus piernas.

Infinito era el aire, el tiempo, la noche tenazmente

insisto apagando el día

encendiendo la noche

cultivo pasto entre mis sabanas de vidrio

para saltar sobre ellas

llegar a la muerte

quizás ahí estas o de ahí saliste.

IV

Trenzo los brazos, cierro los ojos

trato de no oprimirme

carnes divinas aparecen
enciendo el fuego y preparo los dientes
retiro las pieles artificiales que han creado
manifiesta es la experticia
manifiestas son las ganas siempre
de mordisquear montañas
perderme en las quebradas
rellenar los espacios
paredes de humedad fecunda
abrazan los deseos
malditas las calles que irrumpen mi camino con las diosas
otros tiempos vivo yo quizás solo
ya no creo en diosas
hambriento sigo en mi desesperación
peor que en mis tiempos de creyente
que las calles solitarias
peor mucho peor
aunque acompañado me encuentro

quiero a todas las otras
manifiesta es la experiencia

devotas las ganas

devota es la mujer que acompaña y ama.

DAMARIS ARRIAGADA

“Nacida de una Ilusión
Arrullada por una palabra”


¿Qué bestia llevo en mis venas?

¿Qué bestia llevo en mis venas?
Qué miedo desataron en sus ojos…
Nuestras vidas, no se han cruzado
pero creo ver, tus sueños de niño derramados
Deja que lave tus heridas
¿Qué bestia llevo en mis venas?
Imagen desmemoriada
sólo he heredado tus culpas
que por veredas me acompaña
Y en la banca de una plaza
me espera un niño deseoso de jugar.


Me permito

Dejé mis equipajes…
porque hoy avanzo…
libre
por esta Ciudad que se muestra en negativo,

Y no me reservo el derecho a ser mujer.

Me permito a las miradas
Me permito a mi silueta… iluminada,

Porque no me reservo mi derecho a ser mujer.

Me permito
al deseo y la pasión,

Porque no me reservo mi derecho a ser mujer.

Que me amen, que me adulen
Porque no me reservo el derecho a ser mujer…

Porque avanzo
y sostengo
que nadie…truncará…

Mi derecho a ser mujer.



SEBASTIÁN NAVARRO ARCOVERDE

“Ama, bestia, ama”


Poemas rellenos de ira y esperanza

I

Ama bestia ama
Amas la sangre que brama al auxilio que llama
Es una bestia ensangrentada
Libre y peligrosa
Sedienta y asqueada
En su mirada fija un rubí
Que titila al bermellón
Se fracciona empaña y se hace agua
Sacia tu sed, oh, bestia
Que la sequía del ayer será la del mañana.


XI

Mírame
Que erguido te digo
Que soy el mejor.

Mírame
Que me enfrento a mí mismo
Que entierro mis miedos
Por ser el mejor.

Mírame
Que en el tiempo finito
Cuando cierres tus ojos
Sentirás al mejor.

Mírame
Que ansiando conocimiento
Yo invento los vientos
Entregando mi voz.



GONZALO POZO

“Versos extraídos de mustia ciudad”


N.N.

Santiago
ya no juegas en verdes campos
ya no corres tras el sol
ni esperas la luna
ya no saltas al vacío
ahora sólo tienes asma.


Matta

Intentabas besar el cielo
intentabas abrir las estrellas
sopesaste cada cosa que se encontraba en la esfera
intentaste ver las ideas sin su envase

Esos días te sabían a naranja
el ser estaba en tu espejo
ahora perteneces al todo
ahora eres lo que nunca pudiste ver
eres brisa y estampa en tela
eres el ser
eres el mapa interior del sentido
eres el mapa interior de lo humano
eres tú

Dedos y pintura te lloran
lloran con tinta roja
porque saben que el sur-realismo del ser
se ha marchado.

RECUERDOS POETAS EN LA CIUDAD 2009


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Artículo Diario Los Tiempos, de Bolivia.

Estimados Amigos Poetas:

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Compartimos con ustedes artículo del Diario Los Tiempos de Bolivia, Edición Diciembre, en cuyo artículo, el Poeta Eduardo Nogales Guzmán, observa, reflexiona y proyecta desde Cochabamba el Manifiesto de Poetas Chilenos por la Integración de los Pueblos de Chile y Bolivia.

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Elogio a la Poesía

Por Eduardo Nogales Guzmán, Poeta Boliviano.

En la angustia y el sinsentido de un mundo que conoce con certeza su imposibilidad, y, que, a pesar de ello persiste y machaca su lujuria inmensamente sostenida por la historia, historicidad que se repite como mofa o estupidez, a despecho de Marx, ignorando que sólo los dioses y el Ser (el Espíritu Eterno) no se repiten. En tanto movimiento todo es repetición. Sólo lo inamovible es irrepetible.

Y sin miramientos de ninguna índole, precisamente, esa historicidad del Logos, esa exacerbación del mundo cuyo extremo es la desvinculación con la trascendencia y su anterioridad, y cuya orfandad es esto que somos como mundo desvinculado de todo, tras el conflicto de la infinita multiplicidad de las falsas identidades, es evidente, a pesar de esto, que, el mundo, no tiene resquemor en alcanzar el colapso global y la negación reiterada de su trascendencia, en rigor y si se entiende bien, al insistir en la aniquilación de lo que poéticamente advirtieron con tanto dolor, lucidez y perplejidad, hasta adentrarse en la locura, Silessius, y, sin retorno, Holderlin.

Porque, este después que es el mundo y su imperio del aquí y del ahora, sostiene arrogante su paradoja, esa que no cree que llegará el derrumbe civilizatorio pero que hace lo posible para que así ocurra. Pues, soberbio, quizás, confía en el poder de la razón instrumental para rectificar el Pachakuti (la vuelta del todo) o el Apocalipsis (proféticamente términos y significados símiles porque diseñan transformaciones axiales del cielo y de la tierra, aunque el Pachakuti es una vuelta cosmológica que influirá en el conocer y la conducta de los hombres; y el Apocalipsis es un cambio del cielo y de la tierra en su dimensión espiritual, teológica y cosmológica que influirá en el pensar), sin más, en el siglo XXI.

Ante los pachakutis y apocalipsis, las revoluciones, en cualquier tiempo, han sido verdaderas y grandes eufemias, o, por lo menos, paisajes y tediosos espectáculos que expresan que hay algo irresuelto entre el cielo y la tierra, o, entre el Ser y el mundo que no se dilucidan con encantamientos societales, porque estos asuntos hacen al origen del universo y a su continuidad. Al gran poeta Fernando Pessoa, y, más antes al genial adolescente Rimbaud, que quería cambiar la vida no el mundo, les causaban, al menos, estrepitosas carcajadas las mentadas revoluciones, y no dejaban de admitir como Baudelaire, el bostezo tedioso de los tiempos falsamente novedosos. Sabían que la Poesía comprendía y dilucidaba con claridad todo.

Me inscribo en esa estirpe, pues, si van haber transformaciones, estas deberán ser teo/cosmológicas. Y esto implica, estremecimientos de fondo del lenguaje, y, a través de fuerzas que escapan a la dimensión humana, según los registros de los pachakutis andinos y los apocalipsis registrados por ejemplo en el libro acadio Gilmagehs.

Resulta, así, sorprendente, que, la Poesía, es decir, la Gran Inutilidad, y el Poeta, ese Gran Inútil, son -aunque los poetas tampoco lo saben- la única y sagrada posibilidad contra la historia y a despecho de la velocidad y del tamaño del mundo que en su oscura pretensión niegan y proscriben al Ser, siendo que la poesía y la palabra son el Ser.

Cuanto más mundo y poder, menos Ser y miseria de poesía.No me cabe la más mínima duda al respecto, si poesía es sobre todo pensar y nombrar los fundamentos, o, abandonar la apariencia de la realidad, si mundo, etimológicamente, quiere decir espejo, coquetería. Poesía es Ser. Y Ser piensa lo que no transcurre. Piensa y siente lo que es. Poesía trata lo que es. Poesía dilucida a los dioses. Poesía se dice a sí misma. Poesía es sí misma. Por tanto, lo que es, considera, sólo lo que es, habría dicho, estoy seguro, en Lisboa, frente a una copa de vino y con cierta mofa reiterada, la imperturbable soledad de Pessoa.

De lo que resulta, ahora, considerando lo anterior como preámbulo, que no puedo dejar de decir estas no cosas que son los no lugares de la labor de lo verdadero, y que nadie hace caso en nuestra querida, somnolienta y atávica aldea.

A ver, en el mes de abril de este año, mi amigo, el joven poeta chileno Jaime Antonio Guzmán, luego de un intercambio epistolar, me envía el Manifiesto de los poetas chilenos por la integración de los pueblo de Chile y Bolivia, y me cuenta del encuentro que tuvieron los poetas en Santiago de Chile al impulso de este Manifiesto. Claro, Jaime Antonio Guzmán es un convencido de rectificar los caminos martirizados y encontrar los tesoros ocultos de la palabra.

Oye, siendo quien esto escribe ahora un militante de la línea dura que defiende las causas perdidas del Ser que debe rectificar, no condenar, el mundo, o, un “Melancólico soldado de la luna” en el decir del magnífico poeta Fernando Rosso, es decir, un caballero a carta cabal, no dudé al conocer ese Manifiesto, en admirar la proeza que en el interior de Chile, un importante número de poetas jóvenes, casa adentro y con las puertas abiertas, pretenden con ardor, poner en orden las cosas y reconsiderar el trazo o las cicatrices que Chile y Bolivia se infringieron en la historia. Yo le dije a Jaime Antonio Guzmán, con cierta serenidad, luego, que la historia siempre es tarde por constituirse en el después, y que la historia siempre es una cicatriz.

Pero, a pesar de alentar la posibilidad de rectificar la historia que nunca jamás se rectifica, toda vez que la historia quiere decir apariencia y equívoco y que siempre cree que todo es nuevo bajo sol, porque trata sobre la velocidad de lo que no es, queda en ese Manifiesto lo importante de lo que es: las palabras y los actos de aquellos poetas que realizan en plazas y encuentros en Santiago de Chile, de la manera más auténtica y emotivamente enaltecedora, la preeminencia ética de Ser, sobre todas las cosas.

Lo que trato de decir, hasta aquí, es que la Poesía y el Poeta, en cualquier tiempo e impulsados por cualquier motivación incluso de reivindicación histórica, exceden, por su trato con la palabra, a las circunstancias, aunque se fascinen con ellas. Queda demostrado, una vez más, que quien trata enaltecedoramente la palabra, toca el no lugar de lo verdadero, el no mundo, lo permanente, el continuun benevolente de lo inalterable, en aras de restituir las palabras para rectificar el mundo:

“Creemos que la poesía nos hará evadir lo propenso que estamos a tomar el camino incorrecto”, dicen los poetas al inicio del Manifiesto, advirtiendo que sólo la poesía, como la consciencia más profunda, integrará y reunificará el despojo que se ofrenda en el iluso y breve banquete fantasmal de la historia.

Por supuesto, la poesía, siendo el morar poético del ser, advierte el error de lo que se repite incansablemente en error: “Declaramos que estas voces están vírgenes de prejuicios, nacen en el alba primera del continente, su precisión estará dada por los pueblos que se suman a convertir las probabilidades en certezas y su valor está marcado por todo lo que imaginamos. La Poesía pretende cambiar las cosas y extraer aquello que se vuelve caos, pues el mundo refleja sólo una parte del valor de las palabras más allá de la vista humana…”.

¡Dentristas! No podía ser de otra manera. He aquí -y lo sostiene y preserva hace miles de años la matriz civilizatoria del pensamiento y la palabra, que en nuestro caso lo expresan los Guaraníes en el Chaco, y en los Andes Centrales de Oruro, los Uru/Pukinas. A saber, que, el mundo en las palabras son sólo una parte, y que lo que contiene la palabra es inconmensurable, y valga llamar a esto de una vez: la consciencia de la consciencia, la luz de las aves, lo imperturbable, el sol del sol. Esto implica que hay un antes intangible que determina este después del hecho que es la cosa y el mundo, y que los Guaraníes y Guarayos dirán que es el Abuelo que vive en un sol detrás del sol, alumbrado únicamente con la luz de las aves (las palabras); y, los Urus que encontrarán en la luna, el sol de sus vocablos y su alma, y que por eso traducirán de los vientos y del agua, el decir de las anterioridades interminables. Buda, luego de su éxtasis primigenio, cuando se adentró en el silencio absoluto de las palabras, como toda iniciación santa que empieza y termina en las palabras, despertó exclamando: “Ahora sé todo”. Es que había comprendido que la palabra era todo. Y Thunupa, en los Andes, al que le decían los aymaras un “parlero hombre”, era un ser de la palabra que sabía que su ser era la palabra.

“Desafiamos a la razón, para escuchar de manera cierta el estrechar de manos de estos pueblos, remontándonos al parto universal de la voz inmortal, arrasando las tradiciones, los vocablos, las alegrías, las tristezas, los miedos los rencores orígenes de un nuevo tiempo de paz que penetre la carne y encienda el alma en su plano superior”.

Qué más. O interpelamos el tamaño y la velocidad del mundo que ha sustentado con la Modernidad Civilizatoria, el afuera como si lo social transformado en el animal político y en el arrasador, fuera el sustento único de la historia y del mundo al desatar el Leviatán para arrasar los templos santos e inalterables, o la hecatombe será irreversible. Pocos saben que la Modernidad desató al Leviatán para domarlo en su afuera con el Estado y el Logos. Es por esto que persiste la aniquilación del diferente, y no habrá paz y será imposible el alma en su realización esplendorosa. Historia, razón, movimiento, logos y mundo, significan la perpetua irresolución del bien y del mal, sin ninguna otra posibilidad que la guerra y el arrasamiento.

Pero la poesía, he aquí la esperanza cierta, sin duda ni temor, le desmiente, y con genialidad, ética y hermosura le encara al Logos su ajenitud y su incompletud. Por ello la Poesía está condenada por el poder: la ha excluido y la proscribirá siempre.

“Tendemos la mano a los pueblos para la ida y la vuelta, para cambiar juntos el último horizonte, más alto que la cumbre en que nos encontramos, donde por el campo se extiende la vida, el espacio, el tiempo, la razón, la fantasía, el espíritu y la materia”.

Sí, tras el último horizonte o el último mundo. No queda otro alegato que admitir que la conciencia de la consciencia que significa pensar y hablar, morar poéticamente, sosteniendo el mayor enaltecimiento que significa el diálogo que es escuchar lo inescuchable, “tender la mano”, es lo que compete al siglo en el que se dirimirán: o el mundo que proscribe al ser, o el ser que podría rectificar el mundo, o, la coexistencia y lo convivial, comprendiendo sin ninguna otra ilusión que lo verdadero es lo que se dice desde el alma, y que las fuerzas que sustentan al Conocimiento y al Pensamiento son preexistentes e indestructibles.

Entonces, de una vez y hacia los cuatro vientos: al Ser de la Palabra la Poesía, también es indestructible, ni duda cabe. No es que los dioses vuelven ciegos a los hombres cuando tratan de confundirles. Para qué. Ocurre que el poder, es decir, el mundo, cuando posee a los hombres les vuelve estúpidos, falsos y ciegos.

Tal mi elogio al Manifiesto de mis amigos poetas de Chile en favor de preservar la posibilidad de la Poesía en esta hora, para restituir, entre los pueblos y los hombres, lo inalterable, “remontándonos al parto universal de la voz inmortal…”.

http://www.lostiempos.com/lecturas/varios/varios/20091129/elogio-a-la-poesia_47480_82508.html

Erotismo Poético Chileno

“Poetas en la Ciudad Erótica”
Santiago de Chile, 2009

Un adelanto de la Nueva Publicación

Karin Artigas
Sebastián Navarro Arcoverde
Jaime Antonio Guzmán
Leo Lobos
Christian González Díaz
Ximena Israel
Damaris Arriagada
Henry Aldea
Rodrigo Barrera San Martín
David Muñoz Salazar

Karin Artigas

Nace el 3 de Octubre de 1975, en Santiago de Chile. Poeta y narradora. Publicista de la Universidad de Santiago y Diplomada en Escritura Audiovisual (Guión de Cine y Televisión) de la Universidad Católica de Chile. Participó dos años en el taller de narrativa del escritor Poli Délano. Ha ganado dos concursos de poesía en su país, fue finalista en otros y ha publicado en cuatro antologías poéticas: “Le porte des poetes (Homenaje a Pablo Neruda)” Francia, “Paseo en Verso" México, “En un lugar de la memoria” Chile y “Horizonte Lejano” España. Colaboró con las revistas literarias chilenas Hipopógrafo, Animalfabeto, y Letras de Chile. Sus cuentos, poemas y artículos se encuentran disponibles en distintos sitios web.


DE “TEXTURAS INTIMAS”

Receta de Cocina

Cuando tus manos rozan mis poros expectantes
No soy otra que una vasija de plata,
Me vuelvo toda de agua, toda de azúcar
Ablandada por tu fuego lento ambarino.

Con recursos de maicena y canela
Me vas espesando la sangre
Y en mi piel el almíbar cristalino de tu lengua
Se va esparciendo con lujuriosa cadencia.

La lavadura de mis pechos se expande
El pan mullido de mis muslos se abre,
Para cobijarte en mi medianoche chocolatada.

Y es entonces cuando se mezclan nuestros ingredientes
Arrebatados en un horno de mil vaivenes y gemidos,
Entre arreboles de placer y burbujas cansadas de suspiros.


Geografía

En cada calle,
En las montañas que amasas y degustas
En los bosques enmarañados,
En los océanos profundos de mi vientre
Corren tus aguas salinas.

Tus dedos de alabastro
Erizan mis sentidos con caricias,
La lámpara de tu risa
Perversa y acuosa,
Saca arpegios acallados por mi piel.

Tu lengua húmeda surcó mi arcilla
Tu saliva la convirtió en cieno fecundo,
Tus manos modelaron mi cántaro infinito
Donde sacias tu deseo
Bebiendo mis torrentes agridulces.

Es en tu luz crepuscular donde cabe mi penumbra
Es en tu carne donde amortiguo mis pasiones telúricas,
Es en tu voz donde se escriben mis ecos
Y es en tu follaje donde abrigo mis preguntas.

Tú a mi lado, tú a la distancia
Tú, perdido entre la gente
Tú hombre, tú estío
Tú, volcán derramador de fuegos siderales,
Artífice de mis lágrimas
Orfebre de mis resplandores nocturnos.


Mío

Lee mi mirada,
La textura candente del fulgor de mis pupilas
Aquella luz punzante donde dice que me perteneces.

No es que sea dueña de tu cuerpo
Pero cada roce de mis caderas con tus piernas
El ángulo agudo de mi mirada
La inclinación pueril de mi cabeza
Son mil hilos que te atrapan.

Y es que a veces se me desata un vil veneno
La manía de que sientas
Que ya no puedes más de locura,
Que el deseo turbulento de tus manos
Sólo se calma al seguir el camino de mis senos.

Y otras veces, mil veces
Quiero ser la dueña de tu sangre
El compás de tu pulso,
Y la imagen sagrada
Por la cual derramas cada gota de tu néctar.

Quiero que tu boca
No necesite mas complemento
Que mis labios y mi ombligo secreto
Que tus urgencias
Sólo atraquen en mis puertos,
Y que tu olfato de centauro alzado
En cada poro de mi cuerpo
Encuentre una respuesta acertada.

Lee mi mirada,
O con tu lengua
Recorre las líneas cóncavas de mis manos
Auscultando las premoniciones ancestrales de mi deseo
Vislumbra como esta escrito
Que tu vientre, tus manos, tu sexo;
Tu ser entero me pertenece
De la sangre hasta los huesos.




Sebastián Navarro Arcoverde

Una bestia que ama.


Poemas del hielo al agua y al cielo

I

Ovalo corazón
Perdido camina
Se entrega y encuentra
Regresa a si misma
Te comprometes casas separas
Mar de lava
Lo que consumes lo amas
Secreto tuyo y mío
Rosada.


II

Inocente inicio
El camino es claro
El paciente sano
Tiene toma demora
Termómetro listo
Se inicia la obra
Un dos un dos
Al compás
Un dos un dos tres
Llegamos
Cuatro largos
La amenaza es por la espalda
Se concreta el delito
Finaliza la obra


III

Brillo ocular
Calor oculto
Tienes frío me acerco
O Calor me alumbro
Bis dice la canción
Zigzag pélvico adjunto
El roble en el bosque
De la flor al nido
Plano horizontal sobre cabeza
Tomamos la siesta
No era el agua de la vida
Le gusta la miel en bombilla
Tus ojos vidriosos me enamoran
Cósmica presencia
Gritas lloras
Ya no es aquí
Ni es ahora.

Jaime Antonio Guzmán

Poeta y Dramaturgo de oficio. Nace en la ciudad Concepción en 1972. La impresión sobre el espacio y el tiempo son factores cruciales en la obra de este poeta, urbanizando su prosa y remontándolo inevitablemente a escribir desde y no para los excluidos. Licenciado en Trabajo Social, reconoce sus versos como una herramienta personal para sensibilizar y como una invitación abierta a la defensa de los derechos de las personas. En 1993 Funda, junto a un grupo de amigos, el Taller Experimental de Expresión Artístico “La Corbata” y cuya última presentación teatral se realiza en diciembre de 2007 con la obra de su autoría “La Alianza de la Mamushka”.

Conocido más por su dramaturgia que por sus trabajos poéticos en Chile, publica el año 2007 el libro de Poesía “Versos y Adversos del Corazón a la Conciencia”. Produce el Libro de Antología "Poetas en la Ciudad", que prologado por el Maestro Patricio Manns, compartió la publicación con los poetas Christian González Díaz, Damaris Arriagada y Sebastián Navarro Arcoverde, libro que fue presentado en el marco de la XXVII Feria del Libro de Viña del Mar, en enero del año 2009. Su última publicación, “Corazón Verde Oliva (o épica sobre dolores mientras pare la mamá de la Mariana)” en Mayo 2009, lo posiciona como referencia de la poesía temática, con la Violencia Intrafamiliar y el Femicidio como ejes de sensibilización en esta producción. Se autodenomina poeta integracionista, siendo la promoción y defensa de la integración y el intercambio cultural con el pueblo Boliviano su última propuesta de concientización.


Mi vieja, si ya estoy grande

Mi vieja, si ya estoy grande
no me prepares para mañana
que todo se ha vuelto tan confuso.

No me recalques el error
ahora que estoy desnudo para ti
y mi segunda vez te fatigue.

De repente hablas bajito
y tu voz de señora perdida
no se atreve a cantarme al oído.

Qué pasa mi belleza azul
que tiembla tu mentón como el miedo
de mis muchos encuentros perdidos.

Estoy a punto de echarme
por mi propia cuenta de aquí fugaz
si tu sonrisa vuelve a esquivarme.

Entiendo, creo que entiendo
aunque tu boca muerda las ganas
de besar mi inexperiencia otra vez.

Todo gira en mi cabeza
porque has volteado mezquina y sutil
escondiendo tus dolores de mí.

No quieres oler mi espalda
por no clavarte en ella como ayer
o dejarme para siempre arañas.

Porque no me tocas así
supongo que lo que escondes me hará
llorar por quince años más tus manos.

Ya no me miras cuando hablas
ni te atreves a decir que me amas
cuando tus ojitos en mí se pierden.

Y porque sé que se pierden
es que mi frente no se fruncirá
para que no pienses que estoy mal.

Ya no me miras ni me hablas
aun cuando espero como un loco frío
detrás de ti un solo gesto de amor.


Mira, cómo te sorprendo

Mira, cómo te sorprendo
desnuda sobre el sillón del cura
cuando todos suponíamos que sensata tu fe
yacías sobre los pies del Cristo Redentor
besándole los clavos ensangrentados
besándole el dolor
o al menos besándote a ti misma tus bobinas
de presuntuosa abadía.

Pero no, porque no yacías desnuda ante la Santa Cruz
ni la sombra del calvario cubría tu espalda
empapada del aire reñido
o del vicio de la tensión por la falta de ventilación.

Porque morías de placer
maldito placer
mojada como una bendita perra de sacristía
mientras esa espalda
sureña espalda sudada
encorvada como rezando
se espantaba cuando mi entrada, así
irrumpía sobre la imagen sagrada de una mujer amando.

Pero no rezabas, mi hermana
sucumbías encuclillas sobre la cadera del hombre
que sentado como un ídolo egipcio
en su era exodoidiana
no lamentó que subieras y bajaras
como una persignación
por la bienaventurada gracia del nieto del hijo del Padre.

Pese a tu desnudes de novata adolescente
advertí que él no te miraba
como sintiéndote en un lejano recuerdo preclerical
a voluntad, a conciente voluntad
sin pretenderse al pecado
y saberse recordando simplemente dentro de ti.

Aun cuando su rancio potencial se estremeciera, creo
en la matriz de tu fortaleza
procuró dejarte llegar al cielo en su don
justo cuando su semen corroyó tu vientre
como Santo Grial Penquista, supuse.

Y me miraste en él mismada
mientras sus manos no te tocaban
ni sus ojos se extasiaban en la belleza de tu cintura
Por ser sánscrito
cuando sólo tú, mi morena frustración
sin el ímpetu de su control
con su debilidad
le seguías coqueteando en la pelvis como una serpiente
en plena intención de constricción
a las orillas de un ratón atormentado.

Y me miraste perpleja desde el tálamo cuerino
roído por el ritual
me miraron
y no fui capaz de celebrarte en tu muerte
(o en la resurrección de tu primera vez)
resintiéndome en mis propias oraciones
de banal espectador.


A Verónica Vergara Escalona

Todo se ha vuelto lento de repente
Todo torpe y trivial como las piernas mías
Cuando el asalto en Santa Rosa, el silbato
El atropello del taxi y el cabro chico con la bolsa
Ocurrían al unísono lánguido y borroso
Como una película en cámara lenta
Advirtiéndome tu llegada.

Era la negra que venía
Y ya nada importaba porque todo pasaba
Calmo por el zigzagueo de esas caderas
- ¡Las tuyas, negra, las tuyas! -
Esas incandescentes ancas
De cosmopolita atrevida
Que me emborrachaban sin misericordia.

Venías leyendo La Última Niebla, ondulada cabellera
Soberbia como heroína bombaleana
Y en tu morral antisistémico
Escondías el presente de mil mujeres analfabetas
Y el boceto de tus pechos gritando al grafito
Junto a la amortajada manía de escudarte feminista.

Negra, mi negra, nuestra mujer
Cómo puedes permitirme en esta oda
Esperarte del otro lado de la calle
Y sonreírme para seguir leyendo y pasar de largo
Como suponiéndome en el momento, en esta hora
A una Huilliche porfiada camino al norte
Altanera, intacta, sugerente, profesora de historia
En medio de tantos aromas inmediatos
Y yo desierto en las brumas estelas de tu camino.

Leo Lobos

Nace en Santiago de Chile, en 1966. Es poeta, ensayista, traductor y artista visual. Estudios universitarios de filosofía, castellano, bibliotecología y comunicación. Co-fundador del movimiento cultural "Pazific Zunami" junto a los artistas visuales Alex Chellew y Rafael Insunza a finales de los años noventas. Laureado UNESCO - Aschberg de Literatura 2002. Ha sido poeta residente en el Centro de Arte de Marnay-sur-Seine en Francia los años 2002-2003 y en Jardim das Artes en San Pablo, Brasil 2004-2006. Ha sido invitado a leer y publicar sus poemas, ensayos, ilustraciones, fotografías y traducciones en medios culturales de Chile y otros países.

Parte de su obra ha sido traducida al inglés, portugués, holandés, francés, italiano y alemán. Ha realizado innumerables exposiciones individuales y colectivas, sus pinturas, ilustraciones, poemas visuales y dibujos forman parte de colecciones privadas en Francia, Brasil, México, Estados Unidos y Chile. Ha traducido al castellano a los poetas brasileños Hilda Hilst, Roberto Piva, Claudio Willer, José Geraldo Neres, Tanussi Cardoso, Helena Ortiz, Chris Herrmann, Tarso de Melo entre otros. Dentro de su obra poética, destacamos las publicaciones: Cartas de Más Abajo (1992), + Poesía (1995), Ángeles Eléctricos (1997), Camino a Copa de Oro (1998), Perdidos en La Habana y otros Poemas (1999), Cielos (2000), Nueva York en un Poeta (2001), Turbosílabas (2003), Devagar (2004), Un sin Nombre (2005), Nieve (2006), Vía Regia (2007) y No Permitas que el Paisaje Este Triste (2007).



Palpita, Cruje, Aprieta, Empuja, Estalla

1

“Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso”
Rafael Alberti


Busco ahora entre tus piernas
el centro del centro mismo que lamo y lamo
suben y bajan intermitentes mis manos tibias y silenciosas
de tus caderas a tus senos
siento tu cuerpo estremecer bajo mi lengua
mientras el mío se estremece con los sonidos que salen de tu boca


2

“Esto que te advierto mujer es serio
así no puedas escuchar mi tono amenazante:
no vuelvas a ocupar mi cuarto
porque no respondo por mis actos”
Hernán Darío Blair T.


Manos y labios
de pubis a pezón
del cuello a la boca
tu cuerpo desnudo es lo que soy
el agua
tu nombre
la palabra que abre un camino nuevo entre tus piernas


3

“Carbón ardiente y piedra de horno
en esta tarde fría de lluvia y de silencio”
Nicolás Guillén


Tus senos desnudos entran en mi cama
así de largo es el viaje que requiere el amor
te miro
te presiento
te deseo
te acaricio
te beso
te olfateo
te abrazo
te lamo
te penetro
y me entrego a ti.


4

“De noche toqué tu carne desnuda
mi lengua deambulé por todas tus partes”
Ilhan Berk


Tu vientre la rendición y el deslumbramiento
la convulsión el parto de la tierra
retrocedes y avanzo a ti
acompasadamente
contraes te contraes
de tu piel a mi piel
abrirse
acercarse
húmedos y juntos




Christian González Díaz

…Nacido en una ciudad.

Patria de sangre, única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo, única puerta al infinito.
(Octavio Paz)


Ciudad Erótica

Duermes mientras te busco
trabajas cuando mis horas se presentan
sueñas cuando vuelvo del viaje que te busca
estudias cuando mis palabras quieren ser tus respuestas.
Aquí estoy
en el ir y venir de siempre,
entre que estas aquí y te siento
entre que escribes,
te leo,
te escribo
te pienso
entre que eres te sueño,
bebo de tus poros
en este y en otros momentos.

El cuerpo es resbaladizo amor mío
(Ilhan Berk)

Ciudad Erótica Uno

A veces cuando te miro desde arriba
imagino los edificios como seres
las casas como seres menores
las calles como calles interiores
cierro los ojos sólo un poco para recordar lo que sueño.
En la realidad busco la señal
pinto las fachadas con mi brocha
llego firme a los recovecos secos ahora húmedos
clava la brocha en la piel con mi pintura suavemente
las murallas muestran las grietas del tiempo,
brotan las vertientes entre sismos oscila hasta caer sobre los seres
pintándolo todo, cerrando los ojos, descansando en paz
cierro los ojos de nuevo para recordar lo que sueño
cuando te miro desde arriba y veo tu espalda
salto los muros y escapo dentro de ti
arrastrando tu piel sobre caminos
inventados por el movimiento.


Ciudad Erótica Una

No quieras lo que no tienes,
quiero que me encuentres, jugar despacio a escribirnos
ver tus letras que me dicen que estás aquí
bien cerca.
Pasar por ti al hotel
y perdernos en un nuevo abrir de puertas cerradas,
asomar la mirada y mover las cortinas
volver a cerrarlas y verte atrapada
en la habitación
sobre la cama,
sobre la alfombra,
sobre tu sudor y tu sombra
piensas que pegada la piel no hay distancia.
Te fundes entre las maniobras que se abaten del alma
sudas las palabras que me apuntas en la mañana,
llego de nuevo y bebo lo que me cuentas
te suplico que creas mis deseos se pronuncian
para convencerte mientras obstruyes los ojos
me persuades tú misma que tu hircismo acabado,
me abarcas tiernamente pasmada en otra galaxia
atasco los sentidos, eres todo lo que me cerca.


Tiempos Modernos

Mi índice presiona
la musiquilla del ventilador apasiona mi esperanza,
la contraseña conecta
avaricia que nace
la cámara muestra lo que ambiciona mi carne,
las letras emprenden a ensimismarse
oscila sobre mí resbalando mis manos
la imagen sobre la mía que es la misma
en punta de pies a media noche como es costumbre.
Para el desayuno, el café sobre la cama
cruza la cordillera y llega a Buenos Aires
los temblores me los presentó la niña y la bestia
se viste del uniforme de otros años,
juega conmigo a examinarse
rendirle cuentas al regente para flagelarse
los deseos que la mueven agrandándola,
transformándola
dejando su flor como hortaliza sobre la mesa
del almuerzo familiar del domingo
bajo la mesa sin prenda interior
mis dedos teclean mi contento.




Ximena Israel Valenzuela

Santiaguina hija de una época oscura y hermana de la paz pactada. Va de la mano de lo intangible desde sus tiempos primeros. Creció junto a los miedos y a los silencios forzados de la tierra. Madre de carácter dócil, inexperta, y dueña de mil y una batallas.

Ha vivenciado Santiago, descubriendo sus rincones ínfimos y aprovechando sus escasas virtudes. Explotando en letras cada cierta cantidad de años.

Poeta recurrente y dueña de vaivenes literarios, que se refleja en sus escritos, su mejor biografía. Esta que gira insospechada y violentamente como una serpiente asustada. Ha llegado a puerto, dentro de un mar maravilloso y auspicioso, acompañada de su pesado barco, que todas las estaciones abre sus puertas a las sirenas y a tritón, que la lleva de la mano por la vida.

Sus escritos son su espejo, su carga, la mejor encomienda del destino…



I

Fumo y fumo
en el reencuentro con las letras
donde erotizo tus manos entre palabras
que sueles repetir cuando me tocas.

Fumo y fumo
y este pucho bocón me da las luces tenues
que brillan insistentes junto a tus miradas
tímidamente en mi cabeza
hasta que llegue el día
que baile para ti.

Fumo y fumo
en el reencuentro....
en tu recuerdo
logro aún escuchar tu voz frágil y segura
entre tus quejidos
me incitas
me llamas
me nublas...
y mis caderas calientes, imponentes,
te llaman
al tacto, al olor, al encanto.

Fumo y fumo
y mis pechos aún tímidos
no hacen más que sentir el hedor de tu boca
hedor que mezclado con matices ácidos y agrios
se acomodan entre tus dientes groseros
que no paran de recordarme
que te tengo
sobre mí.

Fumo y fumo
encapsulando en este humo
cada sonido
los aromas fatigantes
sintiendo otra vez inmóvil cada movimiento...
tenerte
irme -volver-
dormirme…
mientras mis sueños te llaman
al tacto, al olor, al encanto.


II

Cuesta volver a esas noches administradas con brío histérico
noches en que lo sensible tenía muy poco de sensual
noches en que me arrodille mil veces a la locura
pocas (muy pocas) al amor.

Robé con canibalismo y urgencia los recuerdos de esas camas
robé los cantaros vacíos
robé mi memoria y la despedí por mil vientos.

Las noches ya no me hablan de pieles frías
las noches son silentes
puedo sincera (acurrucarte) entre mis piernas
no necesito permisos, ni treguas.

Soy completamente capaz de diluirme
que acaricies (como quieras) mi vientre
sabiendo que las huellas que dejas
son cánticos que harían bailar (hasta) a las estrellas.


III

Se entibian mis manos cuando se trata de escribir
rememorando las ansias con que nos amamos cada noche
me desarmo

Se entibian
cuando rememoro las noches
en que mientras pienso en despertarte...
al amor
mis manos ansiosas y juguetonas se meten entre tus piernas
y logran dibujarte hasta los pies.

Se entibian
cuando se trata de sentirte sobre mí (casi dormido)
y te acuerdas

Me entibio,
contigo
para mí
para ti.


IV

Desafías mis ansias
una y otra
y otra
y otra vez.

Desafíame
por enésima vez

Desafías mis ganas de montarme
sin importar cuan imperfectos sean
mis pequeños y tímidos pechos.

Desafías mis instintos de querer morder tus labios
y quejarme.

No le temas a mis ansias
a mis ganas
a mi instinto…

Damaris Arriagada

Poetisa chilena, nacida en la Ciudad de Santiago en 1980. Se vincula con el género literario desde muy pequeña, en el año 2001 participa de un taller de literatura impartido en el Instituto Chileno de Estudios Humanísticos (ICHEH), Fundación Konrad Adenauer de la República Alemana, teniendo como profesora a la escritora Mónica Gómez. Su primera publicación titulada “Retratos”, la realiza el año 2002. El 2008 comparte antología poética urbana con prólogo del Maestro, Patricio Manns, titulad:, “Poetas en la Ciudad”.

Hoy se conecta y cobija sobre un acervo de emociones, en la espera del milagro. La maternidad, el amor son algunos de sus componentes, en este nuevo camino.

I

Seguiré el susurro impetuoso
De tu cuerpo

Seguiré la sombra de tu sol que me ilumina

Seguiré tus manos
Que se arrastran por mi costado

Seguiré las palabras
Deseadas y no dichas

Seguiré entonando la composición
Incesante de tu cuerpo

Seguiré sigilosa esta reminiscencia.


II

Amo beber en tu mirada
La incontinencia está olvidada
Por sendas seductoras, camino al idilio.

Siento el ardor que circula por tus venas
Cuando inspiras y acaricias

Cuando se impregna tu dulce olor en mis manos…

Y en un respiro bebo tu sudor blanco, claro y puro.

Mi lengua juega y cala
cala y crea
Crea afectos de placer
De fervor y nuestra sangre hierve.
Y tu sexo despierta

Nos tenemos!!!


III

Un festival silencioso se esconde en su nombre
Y mis manos son como la madreselva en busca de su luz.

Es el deseo al amor
A sumergirme en su mar de aguas claras.

En vagos sueños me llama
En mezquinas imágenes
Que caen gota a gota…es su sudor
Que moja mi orilla
Es el fin de la inocencia.




Henry Aldea Molina

Vine a este mundo un 28 de Octubre...
Escorpión (occidental) y Serpiente (en el chino).
Empleado por necesidad.
Pintor frustrado, enfermo por la música.
Periodista de profesión y Poeta por maldición.

El Descanso del Guerrero (Inicio)

...Porque la poesía es mi amante
y porque a veces las cosas nunca son como parecen.

Siempre que pienso en ti
termino en medio del sol o en el borde de la luna.
Frente a frente entre mis manos
con letras negras y azules
fuera de mí y al interior de toda mi oscuridad.

En algún ángulo de mis ojos
trato de ver tu rostro en mi rostro
...Apenas veo tus imágenes labradas en los surcos de mi rostro.
Has hecho de mí
un dulce desparpajo en mi pelo.
Porque tú eres mi llamado
y yo soy tu única respuesta.

Has hecho de mí un perro-ciego
vagando en el bosque de tus sueños
…Y te escucho
como una guitarra que flotas en la oscuridad de las estrellas.
Te veo en las líneas de mi piel.
Te adivino al centro de mi respiración
en la periferia de un instante, en la orilla de mi boca.

Has hecho de mí un náufrago cadáver al fondo de mis ojos.
En una pena que sube por mis párpados.
En algo que camina y cae en el borde de la poderosa fatiga de las palabras.
Pero también eres
una pausa en la guerra de mi vida.

Has hecho de mí
un bufón en el ajedrez de mis conquistas.
Una lanza oscura y muda en la punta de mis victorias.
Una lucha que cuelga bajo las aguas llenas de tú nombre.

Has hecho de mí
un combatiente de tus banderas.
He sido un tirano en las telas de tu nombre.
He visto tu nombre prendido en el filo de los cielos.
No he sido benevolente con ningún paraíso que me ha negado.
He saqueado hasta los extremos
todos los oasis que se han perdido en lo profundo de mis dedos.
He roto todos los anillos del sol.
Me declaro inocente y culpable de las vocales del ahogo.
Declaro mi oficio e imprecisión en el silabario de los segundos.
Destaco mi labor, en la densidad de las fronteras.
En la nebulosa de los círculos. En la marea de los ángulos.
A la altura de las piernas, al final de la razón.
Si alguien no me cree
...Qué bueno que lo haga!

...Pero con la imagen de un amante entre las estrellas.
He sido más que un infiel.
En la buganvilia de los besos.
En la transpiración de las arenas.
En la penitente llovizna.
En la devoción del frío.
En la sequedad de los riñones.
En el ácido caudal de los músculos.
Para fugarme en el pan de aquellos pechos que vienen a mí cuando te pienso.
En el bajo-relieve de su boca.
En la escultura de sus labios.
En la radiografía-suavidad de sus clavículas.
En el temblor y la pausa de sus olores.

Has hecho de mí un odiado-bien y una maldita medicina.
Un huérfano de sábanas.
Un amante de brocha gorda.
Un ebrio secreto volando tras la resurrección del silencio.
Una serpiente morada en los cabellos de tu cielo.

Has hecho de mí
Un adivino de las nubes.
Un murmullo en el bosque.
Una muralla de lobos marinos levitando en los acantilados de mis sueños.
...Eso soy de ti;
Un protocolo de mentiras y verdades.
Un embajador de la ilusión.
Un chamán de tus benditas prácticas.
Un destartalado destilador de voces navegantes a tu servicio.
Un potro solitario y perdido detrás de la letra de tus piernas.
Un esclavo ciego buscando el tesoro de tus bellas palabras que me salvan
Y no me dejan morir en la paz de los días.

Has hecho de mí, un ser vulnerable si no te tengo.
Un suspiro de viento-frío paralizando mi locura y mi memoria.
Has hecho de mí, un afortunado regalo colgando de tus ondulaciones.
Me he quedado sembrado bajo tus pies, descifrando tu empeine y mi destino.
Nadando en la griega geografía de tu pelo.
Has guiado mi mano con tu invisible beso.
Me has lanzado hasta la media luna de tu cuerpo.
He resbalado en el empantanado tobogán de tus caprichos.
He digitado la sal de tu aliento
sin decir ninguna palabra que me incendie para siempre.
He escrito mi nombre en las mejillas de las nubes.
He latido mi furia y un pálpito-terciopelo me ha bañado en su luz.
Me re-pierdo en tu vientre de estrellas.
Me re-nazco y me embriago en tu oscuro laber-tinto.
Peinas mis penas y mis amores.
Me cocinas en tus costillas.
Bebo del vaso de tu cintura.
Lamo mi rostro en tu corazón de papel.
Me ahogo en el blanco barco de tu cuello.
Juro lealtad a tu sonrisa y apago en ti mis oraciones.
Para que suave-mente... todos tus dioses y sus amores me ven-digan.

Rodrigo Barrera San Martín

Una moto en la ciudad… esa es su biografía.



NATURALEZA

Desde la tierra, húmeda, suave pero fuerte, se levanta hacia el divino, a través de tu piel, empezando por tus pies, subiendo por tus muslos, entrando por tus venas,
recorriendo cada músculo, acechando a cada hueso y acercándose lenta pero sin pausas,
ni tapujos, hacia la hoguera que me suele cobijar, calido, tierno, suave.

Miro tus ojos, llenos de selva rebelde, de colores tierra y madera,
que me invita a invadirla cada vez mas,
a explorarlos como lo hace la niebla matinal en los cerros, acrecentándose en cada pestañeo,
con cada jadeo, en cada rasguño que provoca este mundo dentro del universo.

Tus manos que me envuelven imitando a mi piel que te quiere,
inundando todos los colores, rebalsando el mar,
enloqueciendo a mi alma y mí respirar, que están hechos de segundos,
tan inocentes y tan nebulosos.

mi boca, ansiosa y llana a conocer, una vez mas, tan profundo legado de épocas,
desde la misma Eva hasta este futuro inconcluso que me desespera.
Sabor a infierno y miel, provocadora de sed, paleolítico obedecer,
que me llama a rozar tu piel, a quemar las nubes, a encender la luna.

Mezcla de rayo y ondas de mar que me desfallecen y me cansan,
que me hacen caminar en un pantano de odiosos kilómetros,
sombra de placidos senderos, que al entrar y salir de ellos me acercan y me alejan,
me frenan, me empujan convertido en lobo y cerdo.


Frenético Sadoencuentro

Parado al fondo de mi pieza,
regándome la vista la luz de calle,
los silencios apoyándome,
miro tu foto y me quemo por dentro,
me quiebro los dedos,
me saco las uñas y me abro el cerebro.

Me enciende el momento, reitero, egoísta pretexto.
extraigo mis dientes uno a uno, cada vez mi cuerpo mas rancio, mas lascivo.
la sangre que brota, me transporta cada vez más
al encuentro mental de nuestras carnes,
mi sector de desenfreno transformado,
muy siniestro, la mugre me abraza debajo del suelo,
esa cama inconciente, desarmada, fría, al contrario de lo que siento.

El olor de mi sexo, se impregna en el todo de este incontenible festejo.
pasan las horas, llenas de hambre
y vuelvo a mirarte, te observo callado, casi en trance.

Tu figura que me grita, mi vicioso argumento,
tomo mi pelo y me lo saco, a tirones cada vez crece este sadoencuentro.

Mi ropa, que se cae con todos los movimientos,
queriendo reventar mi cuerpo, continuo sintiendo,
me abro la piel, entregando los rosados colores de músculos
y entrañas que gozo al soñarte, que sufro al desearte,
que me deshago por ahogarte en mis gástricos sonidos de dolor por besarte,
de tenerte en mi lecho para desahuciarme.

Tu foto tranquila, tus pechos al aire, me imagino tu olor,
tus piernas abiertas llamándome,
desesperado ya me oxido y empiezo a calmarme.
Cierro mis ojos y estoy en el aire,
todo desaparece solo recuerdo ese vicioso romance.

Licor de Amor

Siento mi boca
apoderarse de tus suspiros,
entre jadeos,
entre gemidos.

Siento en mi piel
el torrente de tu pasión,
siento en mi interior
el licor del amor.

Comparto contigo mi lecho,
eres parte de mi recuerdo,
te siento pecho a pecho,
mientras habitas en mi cuerpo.

Siento e imagino
estertores de tu cuerpo,
que quieren derramarse,
con el fuego de mis besos.

Y una hoguera devorando
mis mas bajos deseos,
tus áreas se prolongan
hasta lo oscuro del deseo.

Comparto contigo mi lecho,
eres parte de mi recuerdo,
te siento pecho a pecho,
mientras habitas en mi cuerpo.




David Muñoz Salazar

Bibliotecario. Siempre escapando y también desperdiciando las oportunidades de dar a conocer mis poemas y escritos. Por primera vez aparezco emergiendo desde los oscuros confines del universo paralelo de los poetas y escritores no publicados. No hay mucho que contar, sólo que escribo para que no se me contamine el alma, para no quedar tirado en medio de una calle, con una angustia inmensa sobre cosas que aun no entiendo, pero que aparecen y me obligan a escribirlas en papeles sueltos, celulares y boletas del comercio. Sólo sé que mi poesía no es experta, que sólo nacen y me inspiran las mismas penas y traumas que a todos los poetas. Que me mueve la venganza, que me acosa el dolor, las travesuras de una generación que se pierde en el glamour barato de una pista de baile, las noches locas, el nihilismo liberal, la boca tenue de mi mujer y la sonrisa inmensa de mi hija-morena-belleza-solitaria. Tengo 34 años, algo perdidos, algo intensos, pero siempre alejados de las grasas saturadas, el fútbol y las ganas de saber que pasará si me dejo caer hacia el vacío. Aunque la tentación es grande.



Aire en tus Ojos

El Aire de tus Ojos
Late como un día cualquiera
Sin prisa
Con pasos azules y alargados
Que dejas como un fuego
Que florece
En Millones de alegrías y susurros
Como un don que nace de tu risa
Que contagia con su fuerza natural
- la energía que ordena la materia -
Que hace del día
parte de la carne del calor
y alma de mis noches
Que duerme y cuida el aire de tus ojos.
Cuando pienso en ti
Renaces lentamente a mi costado.


Nada se Acerca

Solo consigo estar contigo en noches solitarias
Cuando nada está cerca
Entonces tú dibujas una mano
y me la entregas por debajo de mi ropa...

Solo consigo estar así
Cuando me enturbia la tibieza del verano
y me extravía

Entonces me concentro en cambiar el sentido de las cosas
Que mi mente anule el sillón en que nos sentamos
O se altere para bien la estructura del amor en que dormimos...
Y yo dibujo un beso con tu ropa
Y te lo entrego


Esa Boca

Abriré mi boca a puro grito
Que se parta como flor en su celo maldito
Para que muerda el frío con la lengua
y germine botada en cualquier parte
en algún sitio...
Sola
Como adormecida de gritar tanto
Con sus labios rojos
Abiertos
Partidos
Que te llama
Que te vengas
Al mismo Tiempo de todos los lugares
Hablando tonterías algo inútiles
Que me dicen que el amor es otra cosa
Como un dolor...
Como tu aroma...
Como tu sombra llorando
Con sangre de narices...

Tú eres Yo

Cruzas como luz el nocturno aire cansado
Y delicada te mueves como el cielo
Me atrapas
Y desarmas tu furia sobre mí
- Una torre de caídas, llantos y lamentos-
Después me besas con la fuerza acostumbrada

De tu mirada pálida
Nace una vida vulnerable
Que se baja del viento...
Me arropa
Me toca la frente, todo el cuerpo
Me recuesta sobre el piso de tu casa
Y sobrevivo por la gracia de tus ojos rectos

Ahora casi siempre estamos juntos
Vamos al cine a refugiarnos
Nos confundimos con la gente
Con el alma boca arriba
Para ver debajo de los muebles
Los edificios, las personas
Para oír detrás de las paredes
La caída de velas estrelladas
El impulsivo crepitar de nuestros cuerpos.

Poetas en la Ciudad Erótica

Porque es tiempo de mirarse a los ojos y comenzar a soñar...

MANIFIESTO DE LOS POETAS CHILENOS
POR LA INTEGRACIÓN DE LOS PUEBLOS DE CHILE Y BOLIVIA


"Creemos que la poesía nos hará evadir lo propenso que estamos a tomar el camino incorrecto. Señalamos la necesidad de intercambiar palabras, visiones, magia, imágenes y sueños con nuestros hermanos bolivianos a través de la poesía, para adquirir una conciencia más profunda y rodearla de un aura luminosa que permita la integración de las raíces y de sus transformaciones, creando una atmósfera encantada de unidad y paz para los pueblos.

Declaramos que estas voces están vírgenes de prejuicios, nacen en el alba primera del continente, su precisión estará dada por los pueblos que se suman a convertir las probabilidades en certezas y su valor está marcado por todo lo que imaginamos. La Poesía pretende cambiar las cosas y extraer aquello que se vuelve caos, pues el mundo refleja sólo una parte del valor de las palabras más allá de la vista humana, directo a su naturaleza.

Desafiamos a la razón, para escuchar de manera cierta el estrechar de manos de estos pueblos, remontándonos al parto universal de la voz inmortal; amasando las tradiciones, los vocablos, las alegrías, las tristezas, los miedos, los rencores orígenes de un nuevo tiempo de paz que penetre la carne y encienda el alma en su plano superior.

Tendemos la mano a los pueblos para la ida y la vuelta, para caminar juntos al último horizonte, más alto que la cumbre en que nos encontramos, donde por el campo se extiende la vida, el espacio, el tiempo, la razón, la fantasía, el espíritu y la materia."

En Chile al costado del Mar, abril de 2009


José María Memet, Poeta
Aníbal Reyna, Gestor Cultural y Actor
Jaime Antonio Guzmán, Poeta
Anita Montrosis, Poeta
Christian González Díaz, Poeta
Valeria Ahumada, Poeta
Sergio Ojeda, Poeta
Anggela Espinoza, Poeta
Leo Lobos, Poeta y Pintor
Marta Cruz-Coke de Lagos, Gestora Cultural, Amante de la Poesía
Antonia Cabezas, Poeta y Editora
Oscar Saavedra, Poeta ANDESground
Ignacio Muñoz Cristi, Poeta
César Parra Cifuentes, Escritor y Poeta
Mauricio Gavilán, Gestor Cultural Radio Encuentro
Héctor Hernández Montecinos, Poeta y Ensayista
Jorge Ragal, Poeta
Gladis Mendía, Poeta y Editora Venezuela
Sebastián Navarro Arcoverde, Poeta Antihéroe
Manuel Tognarelli, Poeta
Andrés Ajens, Poe-t-a
José Segovia V. “Patara”, Poeta y Músico
Gabriel Zanetti, Poeta
Enrique Bertrán, Gestor Cultural
Pavella Coppola, Poeta
Leonel Sánchez Jorquera, Poeta
Edgardo Muñoz, Poeta, Asociación Poetas de Vereda
Jeannette Bascuñán, Taller Experimental Expresión Art. La Corbata
Miguel Ángel Salinas, Poeta
Rodrigo Barrera San Martín, Poeta
David Muñoz, Poeta
Patricio Soto Jeria, Investigador, Centro Cultural Matucana 100
Jorge Luís Gutiérrez, Poeta
Lisset Alvarado, Gestora Cultural y Actriz
Valentina Castañeda, Poeta
Damaris Arriagada, Poeta
Fabiola Alejandra Yanquez, Poeta
Mariela Ríos Ruiz-Tagle, Poeta
Emilio Arnés, Fotógrafo
Julio Zúñiga, Fotógrafo
Maritza Torres, Cantautora
Rosa Álvarez, Escritora
Lucy Césped, Poeta
Francisco Véjar, Poeta
Giovanna Flores, Poeta
Astrid Fugellie, Poeta
Patricio Jeria Soto, Investigador
Silvia Delgado Ramos, Poeta, Agrupación Literaria Punto Aparte
José Cerpa, Trovador
Mónica Castro, Escritora
Alberto Guzmán Rallimán, Poeta
Nicolás Miqueas, Poeta
Marcela Saldaño, Poeta
Anaín Albornoz, Fotógrafa
Liliana Díaz Chacón, Escritora
Ignacio Castelvi, Poeta
Gonzalo Rabanal, Artista Visual
Eduardo Arenas, Poeta
Alejandro Lavquén, Poeta
Isabel Gómez, Poeta
Pavel Oyarzún, Poeta
Dinko Pavlov, Poeta,
Ángela Montero, Poeta
Marcelo Lira, Pintor y Escritor
Gonzalo Pozo, Poeta
Pablo Ortiz, Poeta
Guillermo Ortiz Venegas, Escritor
Juan Malebrán, Poeta
Roberto Guerra, Gestor Cultural, Escuela de Gestores
y Animadores Culturales

…La Poesía pretende cambiar las cosas y extraer aquello que se vuelve caos.